не случайно...

жизнь поделив на *до* тебя и *после*,

бессонница - куницею у сна,

мне скажут: это дождь роняет слёзы...

а я в нём силюсь голос твой узнать

 

его я среди тысячи мелодий

услышу, разгадаю и пойму

мне скажут: ветер у дороги бродит,

но голос твой я слышу и сквозь тьму

 

пусть за окном и стынь, и непогода

/на холода черёмуха цветёт.../

но ты зовёшь и - словно солнце всходит -

янтарное, как спелый майский мёд...

 

опять ловлю стихов твоих звучанье -

простую ворожбу влюблённых строк...

и снится мне, что вовсе не случайно

твой зов в ночи мой чуткий сон стерёг...