не случайно...
жизнь поделив на *до* тебя и *после*,
бессонница - куницею у сна,
мне скажут: это дождь роняет слёзы...
а я в нём силюсь голос твой узнать
его я среди тысячи мелодий
услышу, разгадаю и пойму
мне скажут: ветер у дороги бродит,
но голос твой я слышу и сквозь тьму
пусть за окном и стынь, и непогода
/на холода черёмуха цветёт.../
но ты зовёшь и - словно солнце всходит -
янтарное, как спелый майский мёд...
опять ловлю стихов твоих звучанье -
простую ворожбу влюблённых строк...
и снится мне, что вовсе не случайно
твой зов в ночи мой чуткий сон стерёг...
