Творик и Критец (на задней передаче)

Как же хочется кропать о вечном,

Про богов, весну и макрокосм,

Смысл искать во взглядах поперечных,

В слове битом, в петлях чьих-то кос,

Не родных, не дёрганных тобою:

Чисто квазигумилёвский ход.

Вот скажи, творец, тебе зачем такое?

Ты зачем фигаришь, пулемёт?

Ручки дернутся и шустро утрамбуют:

"Ах, луна прекрасна, мир жесток."

Звёзды там же пачкой снумеруют,

Все туманности гуртом - под молоток.

Вот - добро, а вот, конечно, гадость.

Вы смотрите, он вам пояснит

За людей, за порченость и святость,

За полит, за соц, за аудит.

За чинуш, за уважение к морщинам,

За полёт, за гнёт он вам загнёт,

Отмеряя жизнь тупым аршином,

По понятиям разложит и прошьёт.

А устав, опять пойдет по весям,

Грозам, снам - удобным якорям.

Либо с удалью, грустинкой или спесью

Прошвырнется по былым своим бляндям.

Ох и зла судьба к творцу, вестимо,

Хочется, чтобы костюмчик шёл.

А костюмчик, гад, неотвратимо

Намекает, что поэт под ним - осёл.

Только и в обманочку поэту

Не удастся долго и всерьёз -

Пластилиновая эта оперетта

За собой упрёт в анабиоз.

Скоро сам уснёт от вязких штампов,

Дёрнув ножкой в жмущем сапогу.

Муза облегчённо цмыкнет лампу

И слиняет прочь по потолку.

Прежде, чем писать об отвлечённом,

Постирай недельные носки.

Но и в дрёме ты заворожённо

Ловишь Музу за худые локотки.

 

Хорошо сопится бедолаге,

Вот и не пристать ему ко мне,

Чтоб и я достал все тайные бумаги,

Прояснил по собственной стряпне.

Я же, по секрету, тоже повар,

Втайне нянчу собственных чертей.

Только вам, плебеям, впавшим в сговор

Ни шедевринки не светится моей.

Мало ли, приспичит доходягам

И меня отделать кочергой.

Нифига - такого нам не надо -

Это им обтечь тут не впервой.

Доброй ночи, милый мой затейник,

Вот и я прилягу отдохнуть.

А к утру пополнится идейник -

И вернусь разок поэта пнуть.

 

Спят борцы, умаявшись священной,

Нескончаемой, идейною войной.

Нет, не в сердце место Музе пленной -

Наша свéрлит где-то под спиной.