Читают люди
Читают люди быстро, без смысла, не вслушиваясь в мысли, что донести старается Поэт.
Ах, нет, я не успею, я лучше отложу, оставлю на потом и не вернусь уже к стиху, который обещал я оценить.
Слезою, чувством, просто благодарности не жду, и не хочу я брать от них. Убого зрить, что нужен ты лишь Богу.
Ох, как много слёз, обид, не нужен ты и миру, сколько видел я покойных, непризнанных, забытых. Я не отринут!
Просто брошен. В пучину тех стихов; душа моя остыла. Я покинут. И перед Богом невиновен!
Что странствовал впотьмах и не нашёл отдушины, чтоб говорило Сердце, а не голова.
Она лгала, и убедила, что греховен я. Хоть не поэт.
Я тот невольный зритель, не читатель и не чтитель духовного искусства.
“Ты безвкусен”. Как однажды выразился я. Теперь страдаю и пишу молебен, а не отзыв.
Поздно молвить о прощенье…
Он мне сумел бы рассказать, что побуждало его к творчеству.
Но проклял я порывы. И я погибну, но уста мои хранят немую тайну. Знаю. Всё теперь я знаю. Имя, мне нужно только имя... И пусть я сгину, но моя великая печаль останется со мною. И горько молвить, мой читатель... мне жаль, что Вы больны не мною. Я - ваш непризнанный поэт. Нет так нет. Я больше не спущусь с пьедестала, чтоб душа не пострадала, споткнуться опасаюсь. Но я стараюсь быть ближе к Богу и немного всё же получилось.
Ах, нет, я не успею, я лучше отложу, оставлю на потом и не вернусь уже к стиху, который обещал я оценить.
Слезою, чувством, просто благодарности не жду, и не хочу я брать от них. Убого зрить, что нужен ты лишь Богу.
Ох, как много слёз, обид, не нужен ты и миру, сколько видел я покойных, непризнанных, забытых. Я не отринут!
Просто брошен. В пучину тех стихов; душа моя остыла. Я покинут. И перед Богом невиновен!
Что странствовал впотьмах и не нашёл отдушины, чтоб говорило Сердце, а не голова.
Она лгала, и убедила, что греховен я. Хоть не поэт.
Я тот невольный зритель, не читатель и не чтитель духовного искусства.
“Ты безвкусен”. Как однажды выразился я. Теперь страдаю и пишу молебен, а не отзыв.
Поздно молвить о прощенье…
Он мне сумел бы рассказать, что побуждало его к творчеству.
Но проклял я порывы. И я погибну, но уста мои хранят немую тайну. Знаю. Всё теперь я знаю. Имя, мне нужно только имя... И пусть я сгину, но моя великая печаль останется со мною. И горько молвить, мой читатель... мне жаль, что Вы больны не мною. Я - ваш непризнанный поэт. Нет так нет. Я больше не спущусь с пьедестала, чтоб душа не пострадала, споткнуться опасаюсь. Но я стараюсь быть ближе к Богу и немного всё же получилось.
