Пять утра
Твои черты напоминали что-то,
не дав подсказку ты ушел в ночи.
А я осталась...пять утра...холодный мокко
и стены шепчут -не молчи...
Гудками длинными без отголоска
ты не давал мне шанса на реванш
и только запах на остывшей кофте
играл мне свой печальный Марш.
Плечами пожимал при каждом моем вздохе,
укутывал улыбкой и молчал,
все ждал... в моих глазах аккорды,
но там... предательски стоял туман.
Но ты смотрел...сжимая крепко руку,
держа в кармане куртки короля
и видно нет сильнее муки,
любовь сокрытою храня.
Есть шах ...есть мат,
в игре понятно где победа,
где правда и ответы на вопрос.
А ты как "Том второй" не изданный поэтом,сожженный в прах,
не получивший спрос.
Так что осталось мне при этом?
И как мне вспомнить кто есть кто?
Каким же надо быть мне человеком,
Что б дал ты мне увидеть образ твой....
