Пять утра

Твои черты напоминали что-то,

не дав подсказку ты ушел в ночи.

А я осталась...пять утра...холодный мокко

и стены шепчут -не молчи...

 

Гудками длинными без отголоска

ты не давал мне шанса на реванш

и только запах на остывшей кофте

играл мне свой печальный Марш.

 

Плечами пожимал при каждом моем вздохе,

укутывал улыбкой и молчал,

все ждал... в моих глазах аккорды,

но там... предательски стоял туман.

 

Но ты смотрел...сжимая крепко руку,

держа в кармане куртки короля

и видно нет сильнее муки,

любовь сокрытою храня.

 

Есть шах ...есть мат,

в игре понятно где победа,

где правда и ответы на вопрос.

А ты как "Том второй" не изданный поэтом,сожженный в прах,

не получивший спрос.

 

Так что осталось мне при этом?

И как мне вспомнить кто есть кто?

Каким же надо быть мне человеком,

Что б дал ты мне увидеть образ твой....