Вышивка
По заснеженному полю
Сиротливый след пунктиром.
Солнце вырвалось на волю
Из-за туч. Висит пломбирм.
К небу тянется белесый
Дым печной. Деревня дышит.
Тонкой гладью перелесок
За околицею вышит.
В соснах кружится встревожен
Ветер – путник безтелесный.
"Видно, выбраться не может" –
Сосны шепчут: "Что ж, не местный".
А морозец всё крепчает.
Зябнут руки в рукавицах.
У ворот меня встречает
То ли баба, то ль девица.
И лицом бела и телом.
Глаз чернеют уголёчки.
Я недавно (было дело)
Сам слепил её. Для дочки.
