Вышивка

По заснеженному полю

Сиротливый след пунктиром.

Солнце вырвалось на волю

Из-за туч. Висит пломбирм.

К небу тянется белесый

Дым печной. Деревня дышит.

Тонкой гладью перелесок

За околицею вышит.

В соснах кружится встревожен

Ветер – путник безтелесный.

"Видно, выбраться не может" –

Сосны шепчут: "Что ж, не местный".

А морозец всё крепчает.

Зябнут руки в рукавицах.

У ворот меня встречает

То ли баба, то ль девица.

И лицом бела и телом.

Глаз чернеют уголёчки.

Я недавно (было дело)

Сам слепил её. Для дочки.