Без точек
Приходит день, когда не веришь книгам,
когда смешными кажутся стихи
больших поэтов и не греет хит
рок-ветеранов и не с той ноги
уже привык в рутину будней двигать,
где каждый час – пробел клавиатуры
потёртых кнопок окаянных дней
и оседают крошками на дне
побитой чашки, как ленивый снег,
сырые хлопья правильной микстуры
от постманиакального психоза,
прописанной неправильным врачом,
не знающим диагноза (причём,
причины аномалии не в счёт),
размешанной от горечи с глюкозой,
что, впрочем, не меняет сути дела,
которого на самом деле нет,
а без него, как в коме или сне
блуждаешь в пустоте и вместе с ней
теряешь то, чего всегда хотелось –
осмысленного сосуществованья
с ещё недавно беспокойным "Я",
с чередованием вершин и ям,
с похмельем при ещё живых друзьях,
с воспоминанием о той нирване,
в которой пребывал с Неповторимой,
уже не повторённой никогда,
той, без кого сегодня пустота,
и наползает, сытый, как удав,
тот окаянный день, когда всё мимо,
когда не веришь книгам и стихам...
