Скиталец
безнадёжно разводит руками
лунный призрак среди комет,
а на небе опять местами
проявляется твой портрет.
воздух рвётся раскатами грома,
льётся черная кровь из ран.
жизнь абсурдно впадает в кому,
засыпает песком буран.
к вечной боли привыкший скиталец
исступлённо идёт вперёд,
начиная последний танец,
заступает в горящий брод
и по лезвиям струн до крóви
возвращает он время вспять.
поцелуй поэтессы ловит,
но не в силах его поймать.
