Ни благосклонности, ни света...
Ни благосклонности, ни света
от лет оставшихся не жду, —
досадой мая дышит лето,
переходящее в хандру.
За ней ознобом дней осенних,
как из кострища уголёк, —
несу расплёсканное небо
в души укромный уголок.
Там в старом парке тихим скрипом
качели в сердце льют елей, -
застыли запахи и звуки
ушедших безвозвратно дней.
Безмолвно волны моют мол
каспийской бирюзой и пеной,
и неподвижный богомол
качает веточку сирени.
Поверит ли трусливый люд,
последнюю весну проспавший, -
его свободу не вернут
ни будущий, ни настоящий...
И "заражённая" Москва
смела людей собачьей стаей,
сверкнул в намордниках оскал
кремлёвских воротил и баев.
Очнувшись от немой беды
"коронавируса" и смерти,
поймёт народ — пришёл конец
всей этой лживой круговерти…
2020
