В суете...

Бойся тайных желаний, что на шее мерно чеканят пульс,

Прорастают по веткам нервов и множатся в каждой клетке.

Не успеешь очнуться, а внутри всё опутал и выжег спрут,

Новый город был, молодой, а сейчас несказанно ветхий.

 

Бойся сладких речей и фальшивых ярких фасадов домов,

Что назойливой радостью манят, припадая дорожной пылью.

Здесь вчера товарищ давнишний предлагал забесплатно кров,

А сегодня могильным червём проедает душу твою навылет.

 

Бойся ложных пророков, смазливых истин и лёгкости бытия,

Что из праха создано было — непременно в него обратится.

И грядущего полотно зияет множеством мелких, но ярких язв,

Сквозь которые суждено лишь немногим прорваться птицей.