В суете...
Бойся тайных желаний, что на шее мерно чеканят пульс,
Прорастают по веткам нервов и множатся в каждой клетке.
Не успеешь очнуться, а внутри всё опутал и выжег спрут,
Новый город был, молодой, а сейчас несказанно ветхий.
Бойся сладких речей и фальшивых ярких фасадов домов,
Что назойливой радостью манят, припадая дорожной пылью.
Здесь вчера товарищ давнишний предлагал забесплатно кров,
А сегодня могильным червём проедает душу твою навылет.
Бойся ложных пророков, смазливых истин и лёгкости бытия,
Что из праха создано было — непременно в него обратится.
И грядущего полотно зияет множеством мелких, но ярких язв,
Сквозь которые суждено лишь немногим прорваться птицей.
