Мертворождённый

Как славно умирать, но лучше — не родиться,

И личностью не быть в безрадостной темнице,

Страдая, не бродить по улицам пустым,

И руки не тянуть к созвездиям слепым.

И хорошо не знать, что значит — одиноко

Лежать на простынях, как дата в некрологе,

Кого перелистать стремятся и забыть.

И думать лишь о том, что некому любить

Твой необъятный мир, скрываемый под кожей,

Где кружат чудеса... — не вышел только рожей.

 

И я был порождён безлиственным страданьем

В карманах чёрных дней, но умер я заране

Под шелесты ветвей и вздохи серых стен,

Чтоб окружил меня оцепенелый тлен.

Не долго я дышал; не плакал, умирая;

И видел — мертвецы не улетают к раю.

Без болей охладел; все чувства — краткий миг...

Но вздохи серых стен, но чей-то жуткий крик...

И понял я — всю боль ужасную впитала

Моя родная мать, когда меня рожала.