Мертворождённый
Как славно умирать, но лучше — не родиться,
И личностью не быть в безрадостной темнице,
Страдая, не бродить по улицам пустым,
И руки не тянуть к созвездиям слепым.
И хорошо не знать, что значит — одиноко
Лежать на простынях, как дата в некрологе,
Кого перелистать стремятся и забыть.
И думать лишь о том, что некому любить
Твой необъятный мир, скрываемый под кожей,
Где кружат чудеса... — не вышел только рожей.
И я был порождён безлиственным страданьем
В карманах чёрных дней, но умер я заране
Под шелесты ветвей и вздохи серых стен,
Чтоб окружил меня оцепенелый тлен.
Не долго я дышал; не плакал, умирая;
И видел — мертвецы не улетают к раю.
Без болей охладел; все чувства — краткий миг...
Но вздохи серых стен, но чей-то жуткий крик...
И понял я — всю боль ужасную впитала
Моя родная мать, когда меня рожала.
