Турецкий завтрак
Когда ты спишь, мой милый друг, не снятся бочками арбузы?
Мне снятся луки… Аркебузы… И дробовик не чует рук.
А вообще-то я — поэт. Сентиментальный и лиричный.
Люблю шиповниковый цвет, кормить орешками синичек,
ещё грустить у камелька, терзать гитару нежно,
томно…
Нет, я романсов не пою, молчу красноречиво, скромно.
Небесно хмурится с утра, лимон мокреет на ландшафте,
но клумба за окном пестра, а на столе — турецкий завтрак.
Оливки, мёд, варенье, сыр, хлеб, масло, жареный картофель,
салат, яичница…
Измир.
Стихи и мой чеканный профиль.
