Строчечка за строчечкой...
Строчечка за строчечкой,
Так набирается стишочек, но
Лишен он смысла, как игрушка,
Брошенная мальчиком в тёмном переулочке.
И вот уже нет смысла жить,
На что нам , в общем, чья-то жизнь?
В своей бы разобраться, расчехлиться, застрелиться и лежать,
Да гроб вот тяжело другим таскать.
И спать...
А! Как же сложно не кричать,
Не тратить сил и не страдать,
А впрочем, сильно-ль мы нужны кому-то?
Лишь только пара тел, любящих друг-друга, да?
Прости, родная, я не знал, что я,
А может быть, и ты так влюблена в меня,
Ведь я как полудурок, и во тьме ночной,
О тебе я думал, и знал, что я больной...
Я прям, как та игрушка, помнишь?
Что около бордюра была брошена,
Но найдена тобой...
И поднята твоей рукой...
