Былинка в поле
Былинка в поле. Ветер налетел,
ударил гром и дождь полил нещадно.
Она лежит, прижатая к земле,
безжизненна, как пред вратами ада.
Но вышло солнце, ветерок подул,
расправил ее спутанные пряди.
Как будто кто-то жизнь в нее вдохнул:
она опять блистает на параде.
Вот так и мы. Под гнетом тяжких бед,
под страхом быть поверженным болезнью,
лежим, едва дыша, но только свет
возникнет, расправляем тут же стебли.
