Былинка в поле

Былинка в поле. Ветер налетел,

ударил гром и дождь полил нещадно.

Она лежит, прижатая к земле,

безжизненна, как пред вратами ада.

 

Но вышло солнце, ветерок подул,

расправил ее спутанные пряди.

Как будто кто-то жизнь в нее вдохнул:

она опять блистает на параде.

 

Вот так и мы. Под гнетом тяжких бед,

под страхом быть поверженным болезнью,

лежим, едва дыша, но только свет

возникнет, расправляем тут же стебли.