Письмо из столицы в провинцию.
ПИСЬМО ИЗ СТОЛИЦЫ В ПРОВИНЦИЮ.
-
Друг, пишу тебе с сияющих холмов,
Здесь вечный царь, я на него не зарюсь.
Благодаря ему, у нас и стол и кров,
При нём рождён, при нём я и состарюсь.
Мой дорогой, величие столицы,
Есть праведность людей и честность веры.
Мы не пеняем на других, молиться,
Нам разрешают, прочего нет дела.
Достойного для всех рабов извечных,
Спасителя убившего химеру.
И окормившего глупцов беспечных,
Да, есть ещё трактир, и есть гетеры.
Как видишь, проживаем очень складно,
Здесь вечно заняты тела и души.
И не бывает никогда нам смрадно,
Лишь изредка, совсем немного душно.
Но открывать окно? Господь помилуй,
Ведь столько недругов вокруг, мы знаем.
В любую щёлку с бесовскою силой,
Проникнут, потому не отпираем.
Да, свежий воздух вреден для здоровья,
Вчера об этом говорили в храме.
Работаем и умираем стоя,
Благодаря царя, за то что с нами.
Ах да, у нас расклеены повсюду,
По площадям и улицам указы.
Чума из Азии пришла паскуда,
Не все переживут эту заразу.
Епископ нам сказал после обедни,
Везут мол мощи, к коим приложиться.
Хоть раз, и девяносто где-то в среднем,
Из ста, спасутся, прочим же, молиться.
И каяться, звеня монетой в кружку,
Что впрочем и всей пастве не мешает.
Целебный звон, чуме страшнее пушки,
И говорят, он мёртвых воскрешает.
Ах, если бы ты только знал дружище,
Сколь много делает для нас епископ.
Наматывает бешеные тыщщи,
Ходами крёстными (жить ему присно).
После обедни, лекарей мы били,
Что б без молитвы жить им неповадно.
Безбожников оглоблей покрестили,
Из десяти, два выживут, и ладно.
Нам хватит, не людское это дело,
Перст божий отводить пилюлей горькой.
А хворь любую вылечит гетера,
Кагор, молитва, исповедь, настойка.
Да, жалко лицедеев упустили,
Актеришек в телеге, что проездом.
Здесь людям благочестие смутили,
Показанной в базарной грязи пьесой.
Ведь не пристало масками рядиться,
И плотской страстью душам искушаться.
Перед собором во святой столице,
Кривляться, святотатствовать паяцам.
А в остальном идёт всё слава богу,
Всё по старинке, тихо и спокойно.
Царь обновляет каждый год дорогу,
К дворцу, с нас этого вполне довольно.
Растут налоги, что поделать, друже,
Кругом враги, доспехи стоят злата.
Но мы затянем пояса потуже,
И выдадим сверхпланово булата.
Поклон тебе от всех моих домашних,
От сыновей что на походе дальнем.
С дружиной, старший лучник, средний пращник,
Меньшой погиб, не будем о печальном.
Все мы во здравии и благодати,
Чего и вам в провинции желаем.
Как твой отец? Встаёт ли он с кровати?
Поклон родне, жму руку, обнимаю.
