Пожарища сокрушительные, жаром известные, гаснут со временем,

сильнейшие ветры в тишь превращаются гладкую.

Многоводные, полные реки высыхают до дна каменистого, и разруха бежит по планете шустрой украдкою.

Топливо в Солнце когда-то верно закончится, от Вселенной великой не отблеска прожитой гордости.

Все сожмется в точку с массою максимум, и никто нас не вспомнит, скажем это по совести.

В чем же суть порождения жизни циклической, храбрых подвигов, добродетели?

От чего так упрямо стараемся, пронести мысли свет сквозь мирские столетия?

Быть достойным прошедших времен, на алтарь если надо забраться

и во имя грядущих веков, ничего не посметь побояться?

Нет не знаю ответ, велико мироздание, взором бренным слепым не дано увидать, остается прекрасное с жизнью свидание, чтобы все что возможно суметь разгадать.