Поэт младой с поэтом старым
Поэт младой с поэтом старым
Когда-то вот затеяли свой спор.
Я, будучи судьёю правым,
Им вынести обязан приговор. И молодая поросль с привета
Отбивши сапоги об мой порог
Несёт в себе кусочек лета
Прожёвывая бабушкин пирог.
"Предела я не вижу совершенству
Я как конвейер для стихов
И для меня стихи писать - блаженство
Тяп-ляп, ляп-тяп, и стих готов."
- "Но душу вкладывать ведь нужно
Стихосложенье, тонкость слов!"
- "Да бросьте, всё это натужно,
И ритм, и рифмы - для лохов!
А уж когда все сворой дружной
Начнут количество считать слогов
Смеяться хочется мне дюже
С крикливых этих всех поэтов-чудаков! Ведь главное в поэзии - не это!
И главное в поэзии не то.
Плевать что смысла в этом нету,
Поэтом я зовусь зато!..."
- "Как долго я живу на свете"
Поэт так старый начинал.
- "Сидел затворником, как йети.
Так нет же, взял и прочитал.
Твоё, младой поэт, творенье
И сам вот ошибаться стал.
Твои стихи, они мгновенье.
Они не возведут на пьедистал.
Прошу у Бога я благославленья,
Чтоб мудрость он свою прислал.
И снизошло мне вдохновленье
И долго я стихи свои писал.
Художник, что картину пишет
И архитектор, что возводит храм,
Кто одарён, тот Бога слышит,
Но не спешит, чтоб слышно было там."
И дряхлый палец старого поэта
С уверенностью в небо указал.
И тьма рассеялась, и стало много света.
В том месте, где старик себе стоял.
Морали здесь ещё не будет
Ведь я младой пока поэт.
Но Бог меня пусть не осудит,
Ведь я ещё ищу свой свет.
Когда-то вот затеяли свой спор.
Я, будучи судьёю правым,
Им вынести обязан приговор. И молодая поросль с привета
Отбивши сапоги об мой порог
Несёт в себе кусочек лета
Прожёвывая бабушкин пирог.
"Предела я не вижу совершенству
Я как конвейер для стихов
И для меня стихи писать - блаженство
Тяп-ляп, ляп-тяп, и стих готов."
- "Но душу вкладывать ведь нужно
Стихосложенье, тонкость слов!"
- "Да бросьте, всё это натужно,
И ритм, и рифмы - для лохов!
А уж когда все сворой дружной
Начнут количество считать слогов
Смеяться хочется мне дюже
С крикливых этих всех поэтов-чудаков! Ведь главное в поэзии - не это!
И главное в поэзии не то.
Плевать что смысла в этом нету,
Поэтом я зовусь зато!..."
- "Как долго я живу на свете"
Поэт так старый начинал.
- "Сидел затворником, как йети.
Так нет же, взял и прочитал.
Твоё, младой поэт, творенье
И сам вот ошибаться стал.
Твои стихи, они мгновенье.
Они не возведут на пьедистал.
Прошу у Бога я благославленья,
Чтоб мудрость он свою прислал.
И снизошло мне вдохновленье
И долго я стихи свои писал.
Художник, что картину пишет
И архитектор, что возводит храм,
Кто одарён, тот Бога слышит,
Но не спешит, чтоб слышно было там."
И дряхлый палец старого поэта
С уверенностью в небо указал.
И тьма рассеялась, и стало много света.
В том месте, где старик себе стоял.
Морали здесь ещё не будет
Ведь я младой пока поэт.
Но Бог меня пусть не осудит,
Ведь я ещё ищу свой свет.
