Вызов
Миг звуком треугольным остро взрыт,
осколком музы, бьющейся навзрыд,
всё это игры позы, вставшей в прозу.
Мне тычут в бок, мол, всё наоборот,
и на простор немыслимых широт
я лезу, мирозданьем не опознан.
Меня не забодает карачун,
мне просто больно, и об том кричу,
как ВВМ, а ну, снимите шляпу!
Снимается трешовое кино,
я облако, и даже без штанов,
передний план дождями слёз обкапал.
Вновь мартабря какого-то числа
какая-то Мария не пришла,
какой-то словоблуд поехал крышей.
И вновь в бессмертном слове отлита
какая-то, прости, какаита,
об этом все твердят, но я не слышу.
И я мечусь с собой наедине,
как тень, приговорённая к стене,
бьюсь смертным боем, осыпаясь в вечер.
И чей-то голос, нежный, как ручей,
звучит с небес в мильонный раз: зачем?
Но я молчу: что я ему отвечу?
