Вызов

Миг звуком треугольным остро взрыт,

осколком музы, бьющейся навзрыд,

всё это игры позы, вставшей в прозу.

Мне тычут в бок, мол, всё наоборот,

и на простор немыслимых широт

я лезу, мирозданьем не опознан.

 

Меня не забодает карачун,

мне просто больно, и об том кричу,

как ВВМ, а ну, снимите шляпу!

Снимается трешовое кино,

я облако, и даже без штанов,

передний план дождями слёз обкапал.

 

Вновь мартабря какого-то числа

какая-то Мария не пришла,

какой-то словоблуд поехал крышей.

И вновь в бессмертном слове отлита

какая-то, прости, какаита,

об этом все твердят, но я не слышу.

 

И я мечусь с собой наедине,

как тень, приговорённая к стене,

бьюсь смертным боем, осыпаясь в вечер.

И чей-то голос, нежный, как ручей,

звучит с небес в мильонный раз: зачем?

Но я молчу: что я ему отвечу?