*морок
Бывают мгновенья, опустится небо
так низко, что можно рукою достать,
сам воздух темнеет, как чёрная небыль
и время, как будто уносится вспять…
и кажется, боль от разлуки – убийцей,
нельзя глаз поднять или просто вздохнуть,
мерещатся милые, мёртвые лица,
как камнем тяжёлым придавлена грудь…
Бежать бы назад, в час-мгновенье былое,
где живы родные и дом полон грёз,
но смерть унесла всё, когда-то живое…
Сиротство не внемлет словам в море слёз.
