*морок

Бывают мгновенья, опустится небо

так низко, что можно рукою достать,

сам воздух темнеет, как чёрная небыль

и время, как будто уносится вспять…

и кажется, боль от разлуки – убийцей,

нельзя глаз поднять или просто вздохнуть,

мерещатся милые, мёртвые лица,

как камнем тяжёлым придавлена грудь…

 

Бежать бы назад, в час-мгновенье былое,

где живы родные и дом полон грёз,

но смерть унесла всё, когда-то живое…

Сиротство не внемлет словам в море слёз.