Лигионерам.

На инжире зреет фруктом фига.

У меня давно болит душа.

Меня манит золотая лига,

Как бутылка манит алкаша.

 

Есть ступенька, что чуток пониже.

Там борьба бульдогов под ковром.

Там стихи потише и пожиже.

Эта лига светит серебром.

 

Чувствую, духовно я хирею.

Дайте хоть какой-нибудь мне приз.

Я тогда чуток забронзовею,

Наплевать, что на ступеньку вниз.

 

Но надежда будет жить при этом:

Выясню кому и как лизать,

Попаду пиитом в клуб поэтов -

Знамо, на Олимпе благодать.

 

Только вот не хочется мне что-то,

Очутиться за столом с богами.

Знаю я, частенько в зал почёта

Попадают лишь вперёд ногами.

 

Вот сижу, смотрю, как зреет фига.

Как созреет - будет всё ништяк....

Сообщают, в стартовую лигу

Я случайно сделал первый шаг.