Виноградные листья полны изумрудного блеска...

* * *

 

Виноградные листья полны изумрудного блеска,

И под ветром морским чуть вздыхает моя занавеска,

Брызжет солнце в просвет облаков – и уходит опять,

И я право имею читать, а потом засыпать.

 

И опять просыпаться, и глядеть на резьбу винограда;

Никуда не спешить – это высшая в мире отрада.

Много ль дней беззаботных мне в будущем отведено?

И под ветром морским откачнулось опять полотно.

 

Море нынче штормит и грызет валуны под обрывом,

Я под вздохи его пребываю в покое счастливом,

И под брызнувшим солнцем играет листва, как вино,

И под ветром морским раздувается вновь полотно.

 

Книгу я прочитал, и зевнул, и занялся другою,

Я так много узнал – и всем этим обязан покою,

И касается ветер меня невесомой рукой,

И единственно ценен в миру предвечерний покой.

 

* * *

 

Я знаю – художник вот как

Напишет мою тоску:

Пустынный берег – и лодка,

Лежащая на боку.

 

Приземистый дом беленый –

Должно быть, дом моряка,

И смотрит в проем оконный

На море моя тоска.

 

Всю землю флот огибает,

Синеющий вдалеке,

Но на кораблях не знают

О лютой моей тоске.

 

Туманна земная сфера,

И ей корабли под стать;

Лиловым, синим и серым

Художник должен писать.

 

Писать суда, что с собою

Меня забрать бы могли,

Но все они чередою

Уходят за край земли.