Виноградные листья полны изумрудного блеска...
* * *
Виноградные листья полны изумрудного блеска,
И под ветром морским чуть вздыхает моя занавеска,
Брызжет солнце в просвет облаков – и уходит опять,
И я право имею читать, а потом засыпать.
И опять просыпаться, и глядеть на резьбу винограда;
Никуда не спешить – это высшая в мире отрада.
Много ль дней беззаботных мне в будущем отведено?
И под ветром морским откачнулось опять полотно.
Море нынче штормит и грызет валуны под обрывом,
Я под вздохи его пребываю в покое счастливом,
И под брызнувшим солнцем играет листва, как вино,
И под ветром морским раздувается вновь полотно.
Книгу я прочитал, и зевнул, и занялся другою,
Я так много узнал – и всем этим обязан покою,
И касается ветер меня невесомой рукой,
И единственно ценен в миру предвечерний покой.
* * *
Я знаю – художник вот как
Напишет мою тоску:
Пустынный берег – и лодка,
Лежащая на боку.
Приземистый дом беленый –
Должно быть, дом моряка,
И смотрит в проем оконный
На море моя тоска.
Всю землю флот огибает,
Синеющий вдалеке,
Но на кораблях не знают
О лютой моей тоске.
Туманна земная сфера,
И ей корабли под стать;
Лиловым, синим и серым
Художник должен писать.
Писать суда, что с собою
Меня забрать бы могли,
Но все они чередою
Уходят за край земли.
