Пячаль(ка)
Всё чавой-то давит, провисает,
хочется чавой-то, а чаво?
Просто — выжить, вместе, целой стаей
(лебедей, волков ли) — и всево?!
Для чего нас высадили, в поле,
что не перейти, не обкопать,
минное оно или иное
(васильковым вроде не назвать)?!
Может, смыслы выросли — столбами,
ограждая клаптики... Ан нет:
лишь деревья сталкивает лбами
ветер, — неразменный, как сюжет.
Плохи наши шансы на победу?
Как ни умножай их на мечты,
мир-профан готовит нож к обеду,
вместо ложки — ножку схватишь ты.
И застынешь, в слепоте куриной,
на излёте выжатого дня,
со своим "чавой-то(м)", серой глиной
смазанным, а всё ж надежды для!
