Хоть красота прибрежья жива...
* * *
Хоть красота прибрежья жива,
Но только я-то уже не тот.
Я встарь находил для нее слова,
А ныне Господь мне слов не дает.
В словах была вся сила моя,
А что за сила у старика?
Я тупо гляжу на воды ручья,
В которых зыблются облака.
Бессильно внемлю я тростнику,
Лягушкам и белым всплескам листвы.
Я этот шум в душе сберегу,
Но лишь как вечный упрек, увы.
И каждый здешний прекрасный вид –
Как преступлений моих места.
Душу преследует и язвит
Незапечатленная красота.
* * *
Подходит вал, клубясь по-осьминожьи,
Выбрасывая щупальца вперед,
Но вдруг на сглаженном песчаном ложе
Себе он уничтожиться дает.
Грызя каменья, новый вал подходит,
Однако то же происходит с ним.
У зрителя от ветра скулы сводит,
Исхлестанные дымом водяным.
За валом вал выталкивают дали,
И те бегут и рыкают, как львы;
Они от суши некой жертвы ждали,
Но не смогли схватить ее, увы.
А зритель думает: «И я когда-то
Себе от мира жертвы ожидал,
А цель – достичь берегового ската
И уничтожиться, как этот вал».
