Себя по воздуху развеся,
Летая книзу головой,
Танцуя в муках равновесья,
Кусочек мяса роковой.
Мне плещут потные ладошки,
Глядят глаза в движений миг.
Над мной летают будто мошки,
Кривя любой прекрасный лик.
А я танцую. "Ногу выше!"
Мой слышится истошный крик...
"Потише, друг, кричи ты тише,
Никто не слышит эту боль".
И я встаю. А что мне делать?
Я -- съеденная шубой моль.
Я -- щука-рак, глухая стерлядь.
Гимнастка -- это смерти роль...