Глава 1.
На склоне жизни одинокой,
Когда у гор молч`а сидел,
Мне с высоты, в тот миг далёкой,
Щегол тихонечко запел.
Воспоминанья, словно буря,
Пронзили душу мне в тот час,
Сидел я молча, брови хмуря,
А ноги сами рвались в пляс.
Мой разум был далёче тела,
Я вспомнил давний пересказ,
И мысль моя в тот миг взлетела,
Скажу я честно, без прикрас.
Его мне сказывал отец,
Но я был мал в те годы жизни,
Ну, а ему - монах - мудрец
Поведал всё, служа отчизне.
Не знаю правда ли всё это,
Да только верю всей душой,
Что не бывает тьмы без света
И свет навечно связан с тьмой.
Читал молитвы я, делился
И принял свой мирской обет,
Что в душу мне, как солнце, вбился,
Он для меня святой Завет.
Быть может, стар уже я ныне,
И что-то Вам могу соврать,
Сидя в отжившей уж святыне,
Смиренно час свой ожидать.
А может вовсе перестану
Писать труды свои я вдруг,
Вздохну, тихонечко привстану,
В твои глаза глядя, мой друг.
Нет, не имею пониманья,
С чего начать и чем вершить,
И не предаться как страданью,
Чтоб говорить, но не грешить.
Но чувство то было так зримо,
Я наяву всё увидал
Сквозь маски все и толщу грима,
Мой дух уж не со мной блуждал.
И страшно, боязно, и гибло,
И на душе царит не свет,
Внутри, в пустыне как, всё стихло,
Закатом кончился рассвет.
Да только сердце хочет слова,
Перо с устами говорит,
По воле внутреннего зова
Начну писать, пусть ум творит.
