Глава 1.

На склоне жизни одинокой,

Когда у гор молч`а сидел,

Мне с высоты, в тот миг далёкой,

Щегол тихонечко запел.

 

Воспоминанья, словно буря,

Пронзили душу мне в тот час,

Сидел я молча, брови хмуря,

А ноги сами рвались в пляс.

 

Мой разум был далёче тела,

Я вспомнил давний пересказ,

И мысль моя в тот миг взлетела,

Скажу я честно, без прикрас.

 

Его мне сказывал отец,

Но я был мал в те годы жизни,

Ну, а ему - монах - мудрец

Поведал всё, служа отчизне.

 

Не знаю правда ли всё это,

Да только верю всей душой,

Что не бывает тьмы без света

И свет навечно связан с тьмой.

 

Читал молитвы я, делился

И принял свой мирской обет,

Что в душу мне, как солнце, вбился,

Он для меня святой Завет.

 

Быть может, стар уже я ныне,

И что-то Вам могу соврать,

Сидя в отжившей уж святыне,

Смиренно час свой ожидать.

 

А может вовсе перестану

Писать труды свои я вдруг,

Вздохну, тихонечко привстану,

В твои глаза глядя, мой друг.

 

Нет, не имею пониманья,

С чего начать и чем вершить,

И не предаться как страданью,

Чтоб говорить, но не грешить.

 

Но чувство то было так зримо,

Я наяву всё увидал

Сквозь маски все и толщу грима,

Мой дух уж не со мной блуждал.

 

И страшно, боязно, и гибло,

И на душе царит не свет,

Внутри, в пустыне как, всё стихло,

Закатом кончился рассвет.

 

Да только сердце хочет слова,

Перо с устами говорит,

По воле внутреннего зова

Начну писать, пусть ум творит.