Пройдут недели, месяцы, года

А я останусь тем юнцом,

И пусть свисает седая борода,

Запачканный рот я вытру рукавом.

Смеяться во весь голос буду,

Держась за спину, палкой буду гнать шпану.

И падая, с клеёнкой я за собой стяну посуду,

И кровь со лба, на плитки раскрасит седину.

Юнец, что рвётся из меня наружу

Тот, кого от скуки я в себе бужу,

Последнее, что он увидит - крови лужу,

И напоследок для всех скривит рожу, а я пущу слезу.

Под стук земли, что в ритм

По чёрной крышке гроба бьёт,

Уснёт юнец ударов ведя счёт.