Книга жизни

Навалилась усталость... Ноги словно пудовые гири.

Упаду на диван я, с поллитровкой холодного пива,

И включу телевизор — вечный трёп о событиях в мире.

Снова глупые шоу, снова саги о жизни красивой.

 

Наяву всё иначе, сериалы на жизнь не похожи.

За других не ручаюсь, у меня же всё будто бы в книжке:

Дней мелькают страницы, все запомнить никак не возможно.

Я — усталый писатель, не старик, но давно не мальчишка.

 

Пролистать бы назад... Ну, а лучше начать всё сначала.

Только вот не пойму, кто так накрепко склеил страницы?

Кто-то вырвал листы — два десятка, ни много — ни мало?

Кто-то вымарал текст, переправив стихи на таблицы.

 

Навалилась усталость, даже свежее пиво не пьётся.

Надоел телевизор — бестолковая горькая жвачка.

Может стоит уснуть?.. Да, и что мне ещё остаётся...

Успокоить бы сердце — сумасшедший резиновый мячик.

 

До весны бы проспать беззаботно, как мишка таёжный.

Ну, хотя б до утра... И пускай в эту ночь мне приснится,

Что какой-то волшебник всё, что нужно, вписал осторожно,

В книгу жизни моей щедро вклеив пустые страницы.

 

2015г.