Книга жизни
Навалилась усталость... Ноги словно пудовые гири.
Упаду на диван я, с поллитровкой холодного пива,
И включу телевизор — вечный трёп о событиях в мире.
Снова глупые шоу, снова саги о жизни красивой.
Наяву всё иначе, сериалы на жизнь не похожи.
За других не ручаюсь, у меня же всё будто бы в книжке:
Дней мелькают страницы, все запомнить никак не возможно.
Я — усталый писатель, не старик, но давно не мальчишка.
Пролистать бы назад... Ну, а лучше начать всё сначала.
Только вот не пойму, кто так накрепко склеил страницы?
Кто-то вырвал листы — два десятка, ни много — ни мало?
Кто-то вымарал текст, переправив стихи на таблицы.
Навалилась усталость, даже свежее пиво не пьётся.
Надоел телевизор — бестолковая горькая жвачка.
Может стоит уснуть?.. Да, и что мне ещё остаётся...
Успокоить бы сердце — сумасшедший резиновый мячик.
До весны бы проспать беззаботно, как мишка таёжный.
Ну, хотя б до утра... И пускай в эту ночь мне приснится,
Что какой-то волшебник всё, что нужно, вписал осторожно,
В книгу жизни моей щедро вклеив пустые страницы.
2015г.
