Мой город спит, и в этом - его суть
Мой город спит, и в этом - его суть,
Окутанная солнцем и туманом.
В нем - суета: не встать, не продохнуть,
Абсурдная, с дождями и нирваной.
И я пишу, чтоб быть чуть ближе к тем,
Кто в суете скупает гречку, маски,
Чтоб отрицать налаженность систем,
В которой ты всего лишь - лакмус, краска.
Ты вряд ли спишь... Тебе и дела нет,
Что где-то рядом, в нескольких кварталах
Мечтаю я о ласковой весне.
Но всё, что есть - лишь текст материалов.
И если так (о Боже!) суждено,
Что мы с тобой на милю станем ближе,
Налью тебе не кофе, а вино,
Ведь право, друг мой, кофе - ненавижу.
