В который раз...
В который раз... меняют мысли приговор.
Не от того, что делать нечего, а просто
им не по нраву дерзость слов. Почти в упор
стоят мгновения и ждут чего-то. Воском
испачкан день... не от того, что сотни свеч
потухли разом пред последним робким вдохом,
а просто солнце уронило с узких плеч
желаний шлейф. Но (относительно) неплохо
живёт в соседстве с томным стуком тишина...
Не от того, что больше негде, а так надо.
Кому? Не знаю. Только (кажется) сполна,
в который раз, день устаёт со мною рядом.
30.03.2020
© Copyright: Ольга Борина 2, 2020
Свидетельство о публикации №120033008203
