В который раз...

В который раз... меняют мысли приговор.

Не от того, что делать нечего, а просто

им не по нраву дерзость слов. Почти в упор

стоят мгновения и ждут чего-то. Воском

 

испачкан день... не от того, что сотни свеч

потухли разом пред последним робким вдохом,

а просто солнце уронило с узких плеч

желаний шлейф. Но (относительно) неплохо

 

живёт в соседстве с томным стуком тишина...

Не от того, что больше негде, а так надо.

Кому? Не знаю. Только (кажется) сполна,

в который раз, день устаёт со мною рядом.

30.03.2020

 

 

© Copyright: Ольга Борина 2, 2020

Свидетельство о публикации №120033008203