писанина

вот это ночь – ни разу сна.

внутри бушует писанина.

весны тебе? пожалуй, на –

лимона, мёда и малины.

 

вот это утро – полусвет

и полуправда в полуслове.

лежит испуганный паркет,

мои шаги за ноги ловит.

 

на крайний стук не выходи,

на бряк, на щёлк, на выключатель.

скучает кружечный настил

из остывающих симпатий.

 

душещипательный момент –

когда, привязанный шнурками,

мой правый в стельку полукед

уйдёт налево между нами.