Словом

Салютом брызгается праздник.

Иду. Чертей в потёмках дразнит

открытое плечо:

погон до первых звёзд оторван,

ни номера, ни группы крови,

свет фар татуировка ловит:

«Не воскрешать! Ничо!»

 

Спалю билетик в рай, до ада

конвой. Мне лишнего не надо –

ни манны, ни чудес

с небес, ни личной сковородки,

ни сил… достаточно винтовки

с хорошей кучностью. Чертовски

поэтов любят здесь.

 

Нас – легион. – Смотри, всевышний!

Кто словом не печёт – а дышит,

творит – в себе, собой –

на тучах и обрывках кожи;

кто верит – нужно, значит, можно,

кто знает – вечен квест, но всё же

команды ждёт: «Отбой!»

 

Скайнет сигналы штаба глушит.

Назло войне – былой, грядущей,

живи! – до дыр истёрт,

кури косяк из вечных правил,

рви догмы, путай лево с право:

поэзию в тираж отправят,

черновики – в костёр.