сижу один с тенью на кухне,

кажись, вот-вот и потухну.

молча играем в карты,

уже без былого азарта.

 

 

от меня не отводит всё глаз:

"а ты спой и сыграй ещё раз, для меня вот тот милый ноктюрн"

и тишь вдруг сменилась на звон жёстких струн моя тень стала вальс танцевать на стене

ходя по столу и теряясь во тьме

смеётся своим неистовым смехом,

заглушая гул струн, отдающийся эхом.

 

 

а свеча на столе вдруг не выдержав шума

погасла,

от пепла и дыма воздух стал вязким,

сразив мою тень наповал.

 

 

и вот я остался один.

сам на сам,

считая секунды по старым часам,

надиктовал я своим голосам пару строк,

которые лягут в основы стихов:

 

 

таких же пустых, как родительский дом,

или с долей желчи, что ярким огнём,

горит и пылает в сердцах у людей,

чьи души пылятся как старый музей

в слепом ожидании великого часа

когда вновь размякнет их серая масса.

 

 

но это всё там, далеко от меня,

а вроде так близко... и день ото дня,

я метаюсь пытаясь найти вновь ответы,

но утром лишь встав закурю сигарету,

напишу новый стих, про тень на стене,

про ноктюрн и про тьму, в моём мутном окне.

и лягу вновь спать

утонув в тишине,

захлебнувшись надеждой, потухшей во мне.