А бог был на крыше...

А бог был на крыше и строил рассвет

Из сотней оттенков и кубиков с краской.

Я сел на трубу, смяв вчерашний билет,

Пугая ворон, озирался с опаской,

Что тень моя выйдет в предсветный туман

И бога накроет, и выйдет мне боком,

Что я смотрю вечное, вижу обман,

Не сделать иное, и лучшее что-то.

А там, в глубине из колодезных крыш,

Где холод живет даже в светлые ночи,

Ползет поздний сумрак, как сонная мышь,

И в розовый цвет превращаться не хочет.

А в синих глазах плещут сталь и вода,

Омоют, зовут это глупое утро...

Не кажется мне, что так будет всегда,

Ему спешить некуда, Он дышит мудро.

И кубики встали в привычный узор,

Не вышло другое, что б ни приснилось.

В величии вздох, и слышен укор:

"Ты, мелкий, мешаешь, мечта не явилась..."

И слез я с трубы в глубь рисунков дворов

Из синих прожилок в предплечиях улиц.

Кивнул мне небрежно строитель миров:

"Иди, не мешай создавать мокрых куриц."

И понял я (взгляд из чердачной норы),

Тогда только может шедевры бестленья

Создать даже Бог, не нарушив Игры

Слепого прозрения в День Озаренья...