Голуби пьют из лужи...

Мартом слегка простужен…

Где же покой, уют?

Голуби пьют из лужи,

Серость и сырость пьют,

Как в бесконечном споре.

Где на вопрос ответ:

«Можно ли выпить море?»

Только боюсь, что нет.

 

Режет «пространство-время»,

Грани огнём горят,

Целится точно в темя

Длинных сосулек ряд

Как ледяные сабли,

Медленно вниз скользя,

Тают - за каплей капли.

…Жаль, что быстрей нельзя.

 

24.03.2020