Достоевщина
Не заметила, как обожглась,
Всё хотела куда-то в Орёл...
Эта книга у края стола,
Этот странный Христос, этот стол,
Где у каждого крест свой и нож,
И чужая судьба в кулаке,
Только этот кулак разожмёшь,
Истечёт по ослабшей руке.
Не держи никого, не держись
За истлевшее в печке тепло.
Там в огне выпекают ножи,
Посыпая живое золой.
Трилистник (заметный, жечь, Орёл)
