Тот, кто читает мои стихи
В жадных мыслях, где праведность и грехи,
Мне хотелось
разжечь
догореть
остыть
Жаль, что тот, кто читает мои стихи,
Не ты,
не ты,
не ты.
Я ловила твой каждый короткий взгляд
И пыталась выучить наизусть.
Эти чувства однажды переболят,
Или мне останется только грусть?
Всё легко: я твоя. Ты, увы, не мой.
Все надежды бессмысленны и пусты.
Почему со мной делишься теплотой
Так убийственно-искренне только ты?
Может, если бы встретились не сейчас,
Может, если бы я не была собой...
Я хочу говорить с тобой без прикрас,
Не хочу быть такой пустой.
Опустевшей.
Пусть чувства горят во мне,
Пусть влюбляюсь в простые твои слова.
...Будь взрослей и, пожалуйста, будь умней.
Ну на что тебе, девочка, голова?
Или сердце... Как мог приручить тебя
Тот, кто точно не станет держать ответ?
Ты хороший настолько, что не любя
Всё равно дарил мне тепло и свет.
Но от этого, кажется, лишь больней.
Я, не знавшая искренней доброты,
Так смущаюсь, когда ты приходишь с ней...
Эти действия — правильны и просты.
Я неправильна в чувствах,
Я неправа
В том, что всё понимаю, зачем-то жду.
Я хочу тебя нежно поцеловать
И, смеясь, обсуждать с тобой ерунду.
Просто глупость. За это меня прости.
Я хотела разжечь.
Я хочу остыть.
Хорошо, что этот читает стих
До последней строчки не ты,
Не ты.
