Два букета

На втором этаже, где амуры пьяны от флюид,

В полумраке воркующий шёпот, шары и сердечки.

Вихрем мчится земля, и светильник, качаясь, горит.

Вянет пышный букет от страстей человеческой печки.

Стынет ужин забытый, белеет растёкшийся воск.

Фитилек, прогорев, утонул в этой массе застывшей.

Но пылают сердца и сдаётся расплавленный мозг.

И томится устало луна над чернеющей крышей.

Утро звёзды проглотит, слизнув их зари языком.

Но его не заметят. Есть вещи намного важнее.

Страсть и нежность смешались, крепчают виток за витком.

И сплетение рук всё равно что верёвка на шее.

И не поздно пока отрезветь и немного остыть,

Охладить взбудораженный пыл, снять верёвку-объятья...

Праздник есть не у всех, и не каждое сердце болит.

А у матери розы не пахнут на выцветшем платье.