Ниже не хочется

Я не поэт,
А случайный
прохожий,
Я силуэт
Из шагреневой
кожи.
 
Пятый, седьмой,
Точно знаю -
не первый
Рваной строкой
Перевязаны
нервы.
 
Пальцы, как угли,
Оплавлены
душами,
Строчек округлых
Стройность
обрушена.
 
Воздух безумием
Полон,
как вирусом,
Высохшей мумей,
Свитком
папируса,
 
Тонким канатом
Звенящего
нерва,
Стану я пятым,
Седьмым,
но - не первым,
 
Первым придёт
Как всегда -
благодушие,
Скукой убьёт,
Обожжёт
равнодушием!
 
Я не умею -
Кишками
и ливером,
Жёстче, острее,
Чтоб кожей
навыворот!
 
Я не поэт,
А прохожий
случайный,
Рондо, сонет
Что за звери?
Не знаю,
 
Рожей не вышел
И нервы
щекочутся,
Первым не вышло,
А ниже -
не хочется!