Ниже не хочется

Я не поэт,

А случайный

прохожий,

Я силуэт

Из шагреневой

кожи.

 

Пятый, седьмой,

Точно знаю -

не первый

Рваной строкой

Перевязаны

нервы.

 

Пальцы, как угли,

Оплавлены

душами,

Строчек округлых

Стройность

обрушена.

 

Воздух безумием

Полон,

как вирусом,

Высохшей мумей,

Свитком

папируса,

 

Тонким канатом

Звенящего

нерва,

Стану я пятым,

Седьмым,

но - не первым,

 

Первым придёт

Как всегда -

благодушие,

Скукой убьёт,

Обожжёт

равнодушием!

 

Я не умею -

Кишками

и ливером,

Жёстче, острее,

Чтоб кожей

навыворот!

 

Я не поэт,

А прохожий

случайный,

Рондо, сонет

Что за звери?

Не знаю,

 

Рожей не вышел

И нервы

щекочутся,

Первым не вышло,

А ниже -

не хочется!