На отдел вещая люто...
На отдел вещая люто,
В гневе старший херувим.
Не сошёлся почему-то
Дебет с кредитом любви.
Люди, сквозь стихи и стоны,
Корчась от сердечных ран,
Обрывают телефоны
Пантеонов разных стран.
На предначертанья карте
Непреодолимы рвы,
И кому-то из Джакарты
Не добраться до Москвы.
В красных нитях нет сигнала.
Тщетно злился младший бог,
Ведь статистика не знала,
Как же всем нужна любовь.
Словно на Нью-Йоркской бирже
В злополучном октябре,
Небеса вдруг стали ближе
К поражению в игре.
И, смотря на цифры хмуро,
Ангел, строен и высок,
Взял одну из стрел Амура
И вонзил себе в висок.
