На отдел вещая люто...

На отдел вещая люто,

В гневе старший херувим.

Не сошёлся почему-то

Дебет с кредитом любви.

Люди, сквозь стихи и стоны,

Корчась от сердечных ран,

Обрывают телефоны

Пантеонов разных стран.

 

На предначертанья карте

Непреодолимы рвы,

И кому-то из Джакарты

Не добраться до Москвы.

В красных нитях нет сигнала.

Тщетно злился младший бог,

Ведь статистика не знала,

Как же всем нужна любовь.

 

Словно на Нью-Йоркской бирже

В злополучном октябре,

Небеса вдруг стали ближе

К поражению в игре.

И, смотря на цифры хмуро,

Ангел, строен и высок,

Взял одну из стрел Амура

И вонзил себе в висок.