Тропка
Не долго и не скоро тропке виться...
Пришла зима стирая позолоту,
провисли в небе искры, и жар-птицы
перо турецкой саблей режет глотку
медведице, а в ковшике хрустальном
плескается бурой морозный вечер.
Гнедая у яслей храпит устало,
на запах сена выскочит беспечный
телёнок хрупая копытцами по снегу.
А тишина – дрожит на трубах ваксой
такая, что смолёную телегу
издалека бы слышать. Но напрасно
я приезжал любимую проведать.
Не выйдет, не приветит поцелуем,
не примет ни подарка, ни беседы.
И только вьюга у ворот танцует,
поёт, так заунывно и протяжно,
что тоскло на душе которым годом:
налип, не сохнет на́ сердце сермяжный
мешок. А в нём: пропахшие болотом
заколка и заржавленная пряжка.
