Да, мало кто придет к моей могиле...
* * *
Да, мало кто придет к моей могиле,
Которую размоет по весне,
Но вот шпалерами войска застыли –
Войска, увиденные мной во сне.
Нелепый сон – ведь я простой писака
И у меня заслуг военных нет,
Но гроб несут полковники, однако,
И устанавливают на лафет.
При громе пушек, при военном строе
Всегда поэта хоронить должны;
Его судьбу вам предложить, герои –
Вы тут же навалили бы в штаны.
Стоят по струнке воинские части,
Блестят штыки и золото погон.
Непризнанности, нищеты, злосчастья
Ни капельки не испугался он.
Вы жили, как бы обо мне не зная,
Словесности веселые друзья,
Но, к счастью, есть действительность иная,
И там забвенью не подвергнусь я.
Как знать – всё может странно повернуться,
И доведется вам, весельчаки,
Во сне моем испуганно проснуться,
В том, где войска, знамена и штыки.
