Акварельное

Наполнен март журчанием ручьёв,

зелёными ростками, птичьей трелью.

Нет тяжести — воздушность акварели

размётана позёмкой из цветов.

 

Весна вливает новую хандру —

поёт душа, но пусто на бумаге...

Я в городе — как сайра в саркофаге,

а хочется — карасиком в пруду.

 

Подует в спину ветер перемен.

Покину мегаполиса мятежность,

через луга к деревне резко срежу.

И растворится в прошлом серый плен.