Мир усопших.
Здесь тишина, и только шорох листьев
Напоминает жизнь в объятиях теней.
И в чёрных красках брошенные кисти
Пророчат смерть... Могильная ступень
Покрыта зеленью, где запах бриофита
Щекочет нерв... Густой эпинефрин
Волнует кровь, и пафос профицита
Витает в воздухе... Из самых крепких вин
Вот это то, что крепче всяких истин,
Где ничего не ясно, только тень
Ушедших душ качается над нитью,
Где правит ночь, и спит вчерашний день.
Ефим Грубый
