Мир усопших.

Здесь тишина, и только шорох листьев

Напоминает жизнь в объятиях теней.

И в чёрных красках брошенные кисти

Пророчат смерть... Могильная ступень

 

Покрыта зеленью, где запах бриофита

Щекочет нерв... Густой эпинефрин

Волнует кровь, и пафос профицита

Витает в воздухе... Из самых крепких вин

 

Вот это то, что крепче всяких истин,

Где ничего не ясно, только тень

Ушедших душ качается над нитью,

Где правит ночь, и спит вчерашний день.

 

Ефим Грубый