Броски

Все эти игры, как броски.
Броски мяча в чужое поле.
И меня душит это все,
Огнем сжимается на горле.
И я боюсь ступить вперед,
И потянуться к телефону,
Чтоб этот лед, его весь лед,
Раскинуть пылью по перрону.
Прикрыть глаза, чтоб сквозь ресницы
Касаться скул его и век,
И мыслью сократить границы,
Замедлить крови нервный бег.
В машинном бестолковом гуле,
Зажмурив в панике глаза,
Чтоб в мимолетном поцелуе
Успеть нажать на тормоза.
Успеть смолчать и улыбнуться.
И подвести в себе черту,
Чтоб никогда не подскользнуться
На этом ледяном мосту.