"Меланхолик и лох..."
Меланхолик и лох: нал ем.
Никогда не стану я лингвистом,
не проникну в тайны языка,
публика меня не встретит с вистом,
закидав гнилыми авока…
Оле, Кире холерик
не откроет Америк.
И вот меня сомненье гложет.
И страх пульсирует под кожей.
Когда я прошу их: "Люди,
дайте десятку в валюте!» –
они отвечают люто:
«Вали ты!..
Чтоб зимой не мёрзнуть лютой
без дровишек и угля,
проституткою валютной
поработай летом, бля.»
Я лют? – Не…
Играю я
на лютне.
Я мягкий и сговорчивый
и я на всё согласен,
а что пиджак двустворчатый, –
не слушай этих басен!
Не бывает печальней зрелища,
чем поэт, лишённый поклонниц:
бродит он на заре, ища
их, а к закату – тронется…
Результат будет плачевен,
если искать у харчевен.
Но если не пожалеть затрат,
рассмешит тебя результат.
Каждый первый стишок – плевок!
В гостях у поэта клёво.
Плевательница – потолок.
Впрочем, и пол заплёван.
В поэзии – дух баррикад,
в ней ветер свободы свищет,
поэт - прокурор, адвокат
и наилучший сыщик.
Девушка, не связывайся с флегматиком,
не подставляй старикашке живот!
Ни на что не способен в кровати он –
чуть пощекочет и сразу уснёт.
Устаревают чувства и слова,
но есть дыханье номер два.
Интроверту не стать экстравертом...
Засвищу,
пронесусь
экстраветром!
