"Меланхолик и лох..."

Меланхолик и лох: нал ем.

 

Никогда не стану я лингвистом,

не проникну в тайны языка,

публика меня не встретит с вистом,

закидав гнилыми авока…

 

Оле, Кире холерик

не откроет Америк.

 

И вот меня сомненье гложет.

И страх пульсирует под кожей.

 

Когда я прошу их: "Люди,

дайте десятку в валюте!» –

они отвечают люто:

«Вали ты!..

Чтоб зимой не мёрзнуть лютой

без дровишек и угля,

проституткою валютной

поработай летом, бля.»

 

Я лют? – Не…

Играю я

на лютне.

 

Я мягкий и сговорчивый

и я на всё согласен,

а что пиджак двустворчатый, –

не слушай этих басен!

 

Не бывает печальней зрелища,

чем поэт, лишённый поклонниц:

бродит он на заре, ища

их, а к закату – тронется…

 

Результат будет плачевен,

если искать у харчевен.

Но если не пожалеть затрат,

рассмешит тебя результат.

 

Каждый первый стишок – плевок!

В гостях у поэта клёво.

Плевательница – потолок.

Впрочем, и пол заплёван.

 

В поэзии – дух баррикад,

в ней ветер свободы свищет,

поэт - прокурор, адвокат

и наилучший сыщик.

 

Девушка, не связывайся с флегматиком,

не подставляй старикашке живот!

Ни на что не способен в кровати он –

чуть пощекочет и сразу уснёт.

 

Устаревают чувства и слова,

но есть дыханье номер два.

 

Интроверту не стать экстравертом...

Засвищу,

пронесусь

экстраветром!