Стали раньше ложиться спать, перестали писать стихи... Но картин ваших гордых стать вновь вонзает в меня штрихи... Каждой краской стегает плеть по бесцветной бумаге тел... И бессонницы вашей клеть запирает меня... Ревел за окном полусонный март, рассыпались, как пух, ветра, только я над энигмой карт коротаю своё вчера... Забрала вашу боль и страх, отстрадала за вас без слёз...

Только будьте в моих руках лёгкой тенью от тихих звёзд...