***
Для чего пишу я этот стих?
Для чего? Наверно, для блезиру,
Мол, костёр души во мне не стих,
Я всё тот же, что и был, задира...
Это ковыряние в себе,
Тщетная попытка всколыхнутся,
Дать отпор прописанной судьбе,
Бить сервизы, а не только блюдца.
Позабыть, что "свыше сорока",
Позабыть домой вернутся рано,
Разогнать на сердце облака,
Хоть они и закрывают раны.
Только я вздыхаю, не дышу,
И давно не выходил из дома,
Только я пишу, пишу, пишу,
Думая, что согнут, а не сломан...
