Среда-лакомка
Пеку блины на кухне дома.
Утерян поварской колпак.
И слово "фартук" незнакомо.
Но ничего. Сойдёт и так.
Под жи-во-то-урчаний звуки
Задорный миксер рвётся в пляс.
Весь лоб в муке, в кефире руки.
Стена - как холст для жирных клякс.
В проекте - башня Вавилона:
Блины, сгущёнка, облака.
Раз всё равно выходит комом,
Начну, пожалуй, с колобка.
...
Испёк блинов я - штук под двести.
Но результата не видать.
Как обернусь - дурные вести.
Тарелка кажет дно опять!
