Среда-лакомка

Пеку блины на кухне дома.

Утерян поварской колпак.

И слово "фартук" незнакомо.

Но ничего. Сойдёт и так.

 

Под жи-во-то-урчаний звуки

Задорный миксер рвётся в пляс.

Весь лоб в муке, в кефире руки.

Стена - как холст для жирных клякс.

 

В проекте - башня Вавилона:

Блины, сгущёнка, облака.

Раз всё равно выходит комом,

Начну, пожалуй, с колобка.

 

...

 

Испёк блинов я - штук под двести.

Но результата не видать.

Как обернусь - дурные вести.

Тарелка кажет дно опять!