Среди сотен других...

Среди сотен чужих, незнакомых мне лиц,

Отыскать бы родные черты,

Пред которыми время и то пало ниц,

И воскресло забытое «ты».

 

Позади всех дорог двадцать с хвостиком лет,

Что упали в дорожную пыль,

Мне вручила судьба по ошибке билет

До разъезда с названием «Быль».

 

И теперь вот ищу, не устану искать,

Я родник, что поёт на заре,

А стихи свои прячу как прежде в тетрадь,

Как сокровище в тайный ларец.

 

Отыщу и пустыню и гор южных свет

И спрошу, не меня ли ждала,

Орхидея болот, поклонюсь ей в ответ.

Тихой радостью в сердце стрела

 

Прилетит как привет от сияющих звёзд,

От пустынь, от поющих песков,

Виноградная спелая чёрная гроздь,

Изабеллы, как рифма стихов

 

Окропит белый лист соком будущих тем,

Ими я свой блокнот наделю,

И уйду на закат из объятия стен,

Чтоб кому-то сказать, - Я люблю!