Почтальон

Без пользы по кромке, всё бродят в потёмках,

пытаясь во тьме разглядеть новый день.

Срываются в бездну на призрачных гонках

во времени странном, польстившись на тень…

 

А в небе высоком – полёт журавлиный,

заманчив простором восторженный миг,

но скромной синицей, судьбой терпеливой,

вновь сдержан пугливо отчаянный крик.

 

Никто не услышит, никто не узнает…

Как будто не жизнь проживают, а сон…

В срок – серые будни, с годами теряет

бессмыслицей фатум, во тьме – почтальон.

 

Он – есть и приходит, стучит по секундам,

упорно без спросу вступает, как рок,

и гонит усталость по стылым сосудам:

Всё время – не в радость, кончается срок…

 

Так топчутся, бродят годами в потёмках,

пытаясь во мгле удержать лишний день.

Срываются в бездну, теряются в гонке,

во времени прошлом оставив, лишь тень…